De la flauta de Mefistófeles

De la flauta de Mefistófeles


Azufrado el rudo corazón
por las piritas en su sangre álgida,
se desmiembra y desciñe del glamur
del radiante oro de los tontos.

Abrasivo se custre de estío,
su acidez enerva el sentido
derramando bocanadas causticas
que consume el ego enaltecido.

Un festín en sus pliegues se desborda
anegando el razonamiento
al rozar la trivialidad del dichoso,
se siente incombustible en su entendimiento.

La autoestima en el cristal se asienta,
y narcisista se cubre con sedas
enlazándose al espejo el reflejo le declama
no hay otra alma más bella.

De la mano acrisolada del embelesamiento
el vidrio hace cabriolas
saltando en un doble mortal
se estampa en el tosco suelo.

Y ahora la ilusión se desmorona
hay un puzles de reflejos punzantes
de aristas quebradizas cortantes,
que en el abstracto se desvaloran.

Mejor no ser el rey Midas de esta historia
y si un haragán en esta guerra,
pues Narciso contemplando su orla,
se adora, junto al mirto bañado de estrella.

Sería mejor mirar al corazón partido
y despojarlo cada mañana de los helechos
regarlo con ternuras y cariño
y no lucirlo como una despampanante joya.

Envolverlo en un papel de regalo
para entregarlo a un alma bondadosa
que valore la dulzura de las cosas
y así casi al unisonó ser parte la misma cosa.

Hubo un sabio que dijo
solo sé que no sé nada,
mientras el cosmos se escapa
y nuestra galaxia, viaja y viaja.

Algunas gotas de agua
se creen un profundo océano
y cuelgan de una hoja
de una llovizna de verano.