ESTA TARDE

ESTA TARDE


Bruna se hace la tarde
Colgada de un gris marengo,
Plomizo se bate el aire
En el azul cobalto.

Mientras, en otro lugar
Y en otro sendero,
Una mano acaricia a una pluma,
Y el alma le guía con rima.

Sembrando palabras
De carmesí y sangre
Que nacen de labios
De fresa y amante.

Mientras la pluma corre
Dejando renglones impresos,
El corazón se embarga
En tiernas y amargas pasiones.

Late tu corazón de poeta
Al estimulo de tu cerebro,
Mientras el pensamiento
Te hace vivir el momento.


Y como perfume de ensueño
Los almizcles se mesclan,
Desbordando el aroma
del sentir de tu pecho.

La fragancia invade
El espacio profundo,
Y esa aroma rocía mi cuerpo
Y te siento muy dentro.

Me embriaga la cadencia del hecho,
La mano que empuña la pluma,
El alma que acompaña al verso,
Y en un profundo suspiro
Cierros los ojos y te beso.

Aunque alguna vez me lamente,
Alargo mi mano, los dedos,
Intento tocarte, sentirte,
Y entonces salgo de mi sueño imposible.

El cielo esta de gris plomizo,
Mi corazón lleno
De mixtura de menta,
La tarde solida de gris marengo,
Y en mi alma vuelan
Alborotadas las cenizas.